第26章 我的寻花笔记（26） (1/3)

我妈沉默了一会儿，看着苏晚。苏晚被她看得有些紧张，手指在膝盖上绞在一起，但目光没有躲闪。

“画呢？”我妈忽然说，“打开我看看。”

苏晚愣了一下，然后手忙脚乱地拆开牛皮纸，把那幅画拿出来，举在我妈面前。画上的木棉花红得耀眼，花瓣的纹理清晰可见，每一笔都充满了力量。

我妈看了很久。她伸出手，轻轻地摸了摸画布的表面，像在摸一个孩子的手。

“画得真好，”她说，声音有些哑，“这红色……真好看。”

“阿姨喜欢的话，就留给您。”

“喜欢，”我妈点了点头，把画接过来，放在沙发旁边，“我很喜欢。”

那天晚上我妈做了一桌子湖南菜——辣椒炒肉、剁椒鱼头、蒜苗炒腊肉、酸豆角炒肉末。每一道菜都是红色的，辣椒的红、剁椒的红、腊肉的红，跟苏晚画里的木棉花一样红。

苏晚吃辣的本事比我预想的要好。她夹了一块剁椒鱼头，嚼了两下，额头上的汗就下来了，但她说“好吃”，然后又夹了一块。

“能吃辣？”我妈看着她，眼里有了笑意。

“能，”苏晚吸了吸鼻子，“何迪是湖南人，我也得学会吃辣。”

“他不是湖南人他是哪里人？”我妈笑了，这次是真的笑了，眼角的皱纹堆在一起，看起来很温暖。

“他是湖南人，我是湛江人。湛江人不吃辣，但我愿意学。”

我妈夹了一块辣椒炒肉放在苏晚碗里。

“慢慢学，不急。”

苏晚把那块辣椒炒肉塞进嘴里，辣得眼泪都出来了，但她笑了，笑得很开心。

晚上，我妈安排苏晚睡在我的房间，我睡在客厅的沙发上。苏晚说“不用，我睡沙发就行”，我妈说“你是客人，怎么能让你睡沙发”。两个人推让了几个回合，最后还是苏晚妥协了。

我躺在客厅的沙发上，听着卧室里偶尔传来的声音——苏晚在跟我妈说话，声音很低，听不清在说什么。偶尔有一两声笑传出来，很轻，像夜风拂过窗棂。

不知道过了多久，卧室的门开了。我妈走出来，在我旁边的沙发上坐下。

“睡了？”我问。

“睡了，”我妈说，“这姑娘挺好的。”

“哪里好？”

“有骨气，”她说，“一个人从湛江到广州，学画画，开画展，靠自己活下来。不容易。”

“嗯。”

“她对你好吗？”

“好。”

“怎么个好法？”

我想了想，说：“她让我觉得我是有用的。”

我妈沉默了一会儿。

“何迪，”她说，“妈这辈子没什么本事，就是把你养大了。你小时候，妈在厂里上班，一个月挣几百块钱，给你买奶粉都不够。后来厂子倒了，妈去摆地摊，卖袜子，一双挣五毛钱。你记得吗？”

“记得。”

“那时候你问我，‘妈，我们家是不是很穷’。我说‘不穷，妈有你就够了’。这句话我说了二十多年了，今天妈还是这句话——妈有你就够了。但是……”

她看着我，眼睛里有什么东西在闪。

“但是你现在不只是妈的了。你是苏晚的，也是你自己的。妈不要求你出人头地，不要求你赚大钱，妈只要求你一件事——活得踏实。什么是踏实？就是每天晚上睡觉的时候，心里不慌。你心里慌不慌？”

我沉默了。

“何迪，”我妈伸出手，拍了拍我的手背，“妈不是瞎子。你今天回来的时候，眼睛里有一层东西。不是不开心，是……放不下。你放不下什么？”

“没有。”

“你不说，妈不问。但妈告诉你一件事——人的心只有拳头那么大，装不下太多东西。你装了这个，就装不了那个。你装了那个，就得把这个倒出来。不倒出来，最后什么都装不稳。”

她的手很粗糙，指节有些变形——那是几十年工厂劳作留下的痕迹。但她的掌心很温暖，那种温暖从我的手背一直传到心里。

“妈，我知道了。”